Fútbol (poemas)

Juega con la tierra 

Como con una pelota

Báilala, estréllala, reviéntala 

No es sino eso la tierra 

Tú en el jardín 

Mi guardavallas, 

Mi espantapájaros, 

Mi Atila, mi niño 

La tierra entre tus pies 

Gira como nunca 

Prodigiosamente bella 

En la revista del colegio 
una fotografía de veinte años atrás 
donde estamos posando sudorosos 
después de la victoria. 

Todos tenemos un aire de grandeza
que hemos ido gastando: 
El gallego Tomás, el pecoso Pedroza 
el maracucho Antonio, 
que hizo un gol memorable 
y ahora tiene una casa de citas en Valencia. 

El tatareto Vega
que era puntero izquierdo 
y ahora juega a político 
por el ala derecha. 

Siboney el negrito centro - medio 
y Juan Ramón “Pocillo” 
porque tenía una oreja solamente.

A1 respaldo con mi letra de entonces 
una larga leyenda que comienza: 
Campeones (con K)... 
el nombre y los apodos del equipo,
los goles y su hazaña 
con fecha y hora 
de esa tarde de marzo cuando fuimos
brevemente inmortales. 

Tu grillo, por tus labios promotores, 
de plata compostura, 
árbitro, domador de jugadores, 
director de bravura,
¿no silbará la muerte por ventura? 

En el alpiste verde de sosiego, d
e tiza galonado, 
para siempre quedó fuera del juego 
sampedro, el apostado
en su puerta de cáñamo añudado. 

"Lentamente ascendió el balón en el cielo. 
Entonces se vio que estaban llenas las tribunas. 
Habían dejado solo al poeta bajo el arco, 
Pero el árbitro pitó: Fuera de juego". 

"A un pase de Didí, Garrincha avanza 
con el cuero a los pies, el ojo atento, 
dribla una vez, y dos, luego descansa 
cual si midiera el riesgo del momento. 

Tiene el presentimiento, y va y se lanza 
más rápido que el propio pensamiento, 
dribla dos veces más, la bola danza 
feliz entre sus pies, ¡los pies del viento! 

En éxtasis, la multitud contrita, 
en un acto de muerte se alza y grita 
en unísono canto de esperanza. 

Garrincha, el ángel, oye y asiente: ¡goooool! 
Es pura imagen: la G chuta la O 
dentro del arco, la L. ¡Es pura danza!".